Sous un arbre, près d'un banc, je regarde passer le temps.
Les branches saupoudrent sur mon visage et mon corps des miettes de soleil, et m'habillent de paillettes, de sequins, et de moire.
Sous le joug de l'éclat ta couleur se déploie au centre de ton regard comme une écorce d'arbre, crevassée par les orages mais toujours vivante, veinée d'une sève claire qui va pour se répandre au fond d'un puit noir qu'invoque ta pupille.
Le fourmillement des feuilles raconte des histoires que seuls comprennent les vieux et les enfants. Je voudrais que l'un d'eux s'asseye près de moi et me répète tout.
Je me lèverai bientôt peut-être, pour trancher dans la chair craquelée la marque d'un quelconque amour perdu ou retrouvé ... Un croissant de lune tremblant entrelacé d'une chimère, comme pour faire la guerre au temps.
Sous un arbre, près d'un banc.
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